" O velho Leon Tolstoi fugiu de casa aos oitenta anos

E foi morrer na gare de Astapovo!

Com certeza sentou-se a um velho banco,

Um desses velhos bancos lustrosos pelo uso

Que existem em todas as estaçõezinhas pobres do mundo

Contra uma parede nua...Sentou-se ...e sorriu amargamente

Pensando que

Em toda a sua vida

Apenas restava de seu a Gloria,

Esse irrisório chocalho cheio de guizos e fitinhas Coloridas

Nas mãos esclerosadas de um caduco!

E então a Morte,

Ao vê-lo tão sozinho aquela hora

Na estação deserta,

Julgou que ele estivesse ali a sua espera,

Quando apenas sentara para descansar um pouco!

A morte chegou na sua antiga locomotiva

(Ela sempre chega pontualmente na hora incerta...)

Mas talvez não pensou em nada disso, o grande Velho,

E quem sabe se ate não morreu feliz: ele fugiu...

Ele fugiu de casa...Ele fugiu de casa aos oitenta anos de idade...

Não são todos que realizam os velhos sonhos da infância! "

( Mario Quintana )





P.s não sei ao certo, porque postei esse poema... há um bom tempo que não o lia, e acho ele de uma sutileza magnifica, " ele fugiu... Não são todos que realizam os velhos sonhos da infância! " Lindo. :-)



P.s ² E a foto, ow foto que adoro, pena que por problemas no meu maravilhoso pc, perdi a " original " , essa está cortada. :'(